劇情介紹
夜色濃稠如墨，唯獨(dú)畫室里的燈光像一塊撕裂的琥珀，黏稠地鋪展在未完成的畫布上。畫架前，沈予停住筆，指尖殘留的油彩在燈光下泛著暗紅色的啞光——那是他調(diào)了三天的顏色，介于胭脂與銹跡之間，像血被時(shí)間吸干了水分，又像某種被壓抑到極致后沁出的欲望。
他叫它“禁色”。
畫布上，一個(gè)女人的輪廓只完成了一半。她的脊背弓起，肩胛骨像折斷的翅膀，長(zhǎng)發(fā)垂落遮住了面孔，但那種掙扎的姿態(tài)已經(jīng)足夠讓人窒息。沈予盯著那片空白的臉，忽然覺得恐懼——他畫不出她的眼睛。每當(dāng)他試圖落筆，顏料就會(huì)失控地洇開，像淚水滲進(jìn)棉布。他知道問題出在哪：這雙眼睛必須是活人的眼睛，而活人的眼睛里，藏著不該有的東西。
風(fēng)從窗縫里鉆進(jìn)來(lái)，燭臺(tái)的火苗晃了一下，墻上掛著的那些舊素描像是突然活了過來(lái)，所有人的眼神都盯著他。沈予沒有回頭，只是緩緩抬起畫筆，蘸了蘸那團(tuán)禁色。筆尖觸到畫布的瞬間，他聽見身后有人輕輕嘆了口氣。
“你畫不出來(lái)的?！?
沈予的手僵在半空。他認(rèn)得這個(gè)聲音——準(zhǔn)確地說(shuō)，他在十年前的夢(mèng)里聽過，在每一幅畫作里模模糊糊地追過，在那些被酒精淹沒的夜晚里一遍遍地拼湊過。他轉(zhuǎn)過身，那個(gè)女人就站在畫室門口，穿著一條褪色的紅裙，裙擺邊緣磨得發(fā)白，像一幅被歲月擦去色彩的老照片。她的臉模糊得看不清，唯一清晰的是那雙眼睛，幽深得像一口井，井底燃著一小簇藍(lán)色的火。
“你是誰(shuí)？”沈予聽見自己的聲音在發(fā)抖。
“你畫了我十年，卻不知道我是誰(shuí)？”女人笑了，笑容里帶著憐憫，“你畫的是你自己不敢承認(rèn)的東西。你以為你在創(chuàng)作《色·禁》？不對(duì)，你是在把每一個(gè)想做卻又不敢做的念頭，禁錮在畫布上。紅色是你的欲望，藍(lán)色是你的理智，你把它們混在一起，得到了一團(tuán)死灰色。你看——”她伸手指向畫布上那塊暗紅，“這根本不是禁色。真正的禁色，是你用了一輩子都不敢直視的那一抹?！?
沈予順著她的手指看過去。畫布上，女人的輪廓開始自己變化，長(zhǎng)發(fā)下漸漸浮現(xiàn)出一張臉——那張臉不屬于任何一個(gè)他畫過的人，卻讓他渾身戰(zhàn)栗。那是他自己。年輕了二十歲，站在懸崖邊上，身后是一片燃燒的天空。他的眼睛亮得驚人，嘴角掛著他早已遺忘的笑容，那種不計(jì)后果的、愿意為某種東西去死的表情。
“你把它藏在這里，”女人走到他身邊，紅裙擦過他的手臂，他感覺到一種灼熱的涼意，“藏在色彩最深的地方。你害怕它，害怕那種不顧一切的純度。所以你用禁忌和規(guī)則把它包裹起來(lái)，像給一座活火山裹上繃帶。可是色沒有罪，禁才有罪——禁的是你自己。”
沈予的畫架突然發(fā)出一聲裂響。那團(tuán)暗紅色的顏料從畫布上剝落下來(lái)，像一層干涸的血痂，露出底下真實(shí)的顏色：一種明亮到刺眼的橘紅，像初生的太陽(yáng)，像春天里第一朵罌粟花。他聽見自己的心跳像鼓點(diǎn)一樣撞進(jìn)耳膜，畫室里的空氣開始扭曲，墻上的素描嘩啦啦地飄落，每一張紙上都畫著同一個(gè)女人，每一張臉上的表情都不一樣：憤怒、悲傷、迷醉、絕望。
“你把所有的我自己都畫在這里了，”女人的聲音變低了，低得像在耳語(yǔ)，“現(xiàn)在你選擇：是繼續(xù)用灰度去覆蓋它，還是讓這抹顏色燒掉你。”
沈予低頭看著自己握筆的手?；⒖谏险?滿了那團(tuán)新露出來(lái)的橘紅，它在燈光下流動(dòng)著，像活的巖漿。他忽然想起母親臨終前說(shuō)的話：孩子，你一生都在找一種顏色，其實(shí)那種顏色就在你眼睛里。他那時(shí)候不懂，現(xiàn)在懂了——母親說(shuō)的是他的瞳孔：當(dāng)你看向你最渴望的東西時(shí)，瞳孔會(huì)變成那種顏色。
他抬起眼，女人的面容第一次變得清晰。她有著和他完全一樣的眼睛。
“所以你是我自己？”沈予的聲音平靜下來(lái)。
“我是你所有禁忌的集合?！迸?說(shuō)，“現(xiàn)在，畫完我吧?！?
沈予重新提起筆，手腕不再顫抖。他蘸了滿滿一筆那抹橘紅，對(duì)準(zhǔn)畫布上的空白臉孔，用力畫下了第一筆。顏料在畫布上炸開，像一道裂縫，光亮從裂縫里涌出來(lái)，淹沒了整個(gè)畫室。他聽見女人的笑聲，那笑聲里有解脫，也有悲傷，像一條被關(guān)在籠子里太久的鳥兒，第一次振動(dòng)翅膀時(shí)發(fā)出的那種聲響。
當(dāng)光線散去，畫室里只有沈予一個(gè)人。畫架上的畫已經(jīng)完成了——一個(gè)女人站在懸崖邊上，身后是燃燒的天空，她的臉朝著前方，眼里映著一輪正在升起的太陽(yáng)。那輪太陽(yáng)的顏色，恰好是沈予瞳孔的顏色。
他看了一眼自己的調(diào)色盤，那團(tuán)暗紅色的“禁色”已經(jīng)完全消失，取而代之的是一管新的顏料，標(biāo)簽上寫著兩個(gè)字：自由。
沈予忽然笑了。原來(lái)禁的從來(lái)不是顏色，不是欲望，不是愛——禁的是自己。而解開這把鎖的鑰匙，只不過是一筆真實(shí)的勇氣。窗外，天亮了。詳情
猜你喜歡
